Strawalde
Nebengekritzeltes. Gedichte aus sieben Jahrzehnten
und 50 Zeichnungen und Collagen für die Pirckheimer-Gesellschaft

Hrsg. und gestaltet von Jens-Fietje Dwars

Aus dem Nachwort

Das Raue, das Ungekünstelte und Materialverhaftete seiner Filme ist auch den Grafiken Strawaldes eigen. Nie sind sie gefällig. Seine Arbeiten, deren Spannweite von Zeichnungen über Mischtechniken, Lithografien und Radierungen bis zu Collagen reicht, folgen keiner Mode, passen in kein Schubfach. Sie sperren sich gegen Vereinnahmungen jeglicher Art, gegen einfache Lesarten. Oft tragen sie nicht einmal einen Titel oder die Benennung führt in die Irre: Denn die Grafiken sind eben keine Illustrationen, ebenso wenig Abbilder, eher Sichtbarmachungen von Energiefeldern, vibrierende Meditationsgebilde. Wer sich auf sie einlässt, kann ihre Vitalität, die Kraft, die sie speichern, in sich aufnehmen, dessen Leben werden sie bereichern.
2016 schuf Strawalde zwei Radierungen für die Marginalien, die Zeitschrift für Buchkunst und Bibliophilie, die seit 1956 von der Pirckheimer-Gesellschaft in Berlin herausgegeben wird. Um diese Zeitschrift zu fördern, edieren die Pirckheimer seit 2020 auch Grafikmappen. Für die erste Mappe baten wir den Maler um eine Lithografie. Statt dessen gab er uns 50 Tuschezeichnungen auf A3-Blättern, jede ein Unikat, manche mit Blautönen gesteigert, einige auch collagiert. Ein Bilderrausch, der die Sammler beglückt hat und der als Ganzes erst seinen vollen Reiz entfaltet.
So entschlossen wir uns, Reproduktionen aller 50 Blätter als Jahresgabe der Pirckheimer-Gesellschaft herauszugeben, verbunden mit einer Sammlung seiner Gedichte.

Pressestimmen


Abgründiger Vers trifft labyrinthische Zeichnung!
Mottogleich die erste Notiz, ein Wegweiser, der die Unmöglichkeit jeder Wegweisung bezeugt: "Ich lebe in den Tag hinein und in die Nacht." Ein Romantiker auf Abwegen, kein verbummelter Taugenichts, sondern ein Maskenspieler, der die Klischees, mit denen es sich die Denkfaulheit bequem macht, durcheinanderwirbelt. Ja, der Tag, in den man hineinlebt wie in einen ewigen Morgen, mündet unweigerlich einmal in die Nacht. Da wird der Witz bodenlos, denn kein Blick durchdringt das Dunkel. Aber die Art, wie dieser Satz daher flaniert kommt, bezeugt Furchtlosigkeit.
Bleiben die verbalen Selbstermunterungen angesichts des schwarz getuschten Dämons, dessen Silhouette in aller Bedrohlichkeit auch etwas Pittoreskes hat. Das Wort "pflanzengleich" etwa fällt wie ein vom Sturm gefällter Baum in jede urbane Selbstverständlichkeit hinein. Zwischen ungestümem Wachsen und Beschneidung von Wildwuchs mittels entschiedenem Strich zeigt sich das Unvorhersehbare Strawaldes als glänzender Phantast! Nun also befinden wir uns als Verschwiegene im Wortreich wie auf einer Expedition durch einen längst verwilderten englischen Garten. Da lauert unter der chaotischen Bild-Oberfläche eine Ordnung, die bereits überwuchert scheint, aber wiederentdeckt werden kann.
Man kann dies auch die lange Lebensimagination eines seine Unausrechenbarkeit verteidigenden Künstlers nennen, von der hier bildreich und wortsparend Zeugnis gegeben wird.
Gunnar Decker in: Neues Deutschland


Als Regisseur mit Verboten bedacht, als Maler spät erkannt, präsentierte sich Strawalde in der Brotfabrik nun als Dichter – und begeisternder Erzähler.
„Ich würde das nie Gedichte nennen“, leitet er seine Lesung ein, „das ist einfach mein Zeug.“ Vieles von diesem Zeug hat allerdings nicht nur Witz und Geist, sondern auch ordentlich dosierten Rhythmus. Einiges feiert den Nonsens, zum Beispiel so: „Im Traum/ sah ich ein Auto/ das fuhr einen Baum rauf/ und lachte.“ Oder so: „Die Barbarin Barbara/ hat ’ne Bar in Ottawa“. Sprachspiele, Naturblicke, geronnene Momente wechseln sich ab.
Cornelia Geißler über eine Lesung in der Brotfabrik, in: Berliner Zeitung